Tantas palavras ditas e escritas, direcionadas à ti. Uns dias expressavam felicidade, imensa alegria; mas hoje, eu não sei mais. As cartas, os planos, o amor, tudo jogado pelos ares. Voaram, caíram; foram sapateados, amassados, até rasgados. Para ti nada mais tens valor. Para mim, guardo cada migalha, cada pedaço, dos sonhos, cartas, e lembranças, como um tesouro. O meu tesouro; o qual, quando eras inteiro, tinha valor à ti, e à mim. Hoje, só em pedaços, só tens importância, para mim. O que houve… O imperfeito não lhe agrada? Não lhe contentava? Tudo o que eu fazia, dizia, e sentia, não constava? Sinto… Ainda sinto. A dor, a saudade, vem martelando aqui no peito; dilacerando-o, maltratando-o. E tu, aonde foste? Aonde estás? Tens como companhia a felicidade, a tristeza ou a saudade? Diga-me… Por que jogaste tudo fora? Tudo isso, que vivemos, foi em vão? As perguntas atormentam em minha mente; tenho medo das respostas, as quais tu podes dar-me. Espero que este sorriso, que esboça no rosto, seja verdadeiro; não como o meu, que és imbuído de tristeza, mágoas, saudades. Insípido, falso. Quiçá, para ti o ocorrido foi o melhor. Quiçá, eu não lhe faço falta. Quiçá… Ao menos lembre-se, ao menos saibas, que para mim, a saudade ainda martela. A tua falta ainda atormenta-me. Repare em meus olhos, transbordam agonia, ao te olhar. Olhar, e não poder dirigir-lhe uma palavra. Mas, cuide bem do teu coração; o meu vai remendando-se, como de costume. Band-aids, retalhos, costuras. Cicatrizes.

 (desastre mental)

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Sobre Paolla Saraiva

"Encontrar a liberdade onde menos se espera... No fundo do tinteiro... Na ponta de uma pena" (Marquês de Sade) Ver todos os artigos de Paolla Saraiva

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